Ohne zu denken. Agieren
statt reflektieren. Mein Motto. Der Schul-Psychoanalyse. Zum Trotz. Lauf. Ohne zu denken. Zum. Lauf.
Haus des Vergessens der Bibliothek der in
der Sprache Teherans verfaßten Bücher des Internats Islamischer Mädchen.
Ehemals Deutsche
Schule Teheran.
Wohin sonst.
Den
Haupteingang meide ich. Wie - siehe oben – schon letztens. Um am Seiteneingang zu warten. Daß ein Wunder
geschieht. Sesam öffne Dich und
heraus treten zwei. Islamische Mädchen. Voller ... Nein, LeserIn. Das steht
oben. Lauf. Aber jetzt. Ist jetzt.
Das Tor in der Mauer des Internats Islamischer Mädchen. Geht nicht auf. Weißt eh. Das haben
Tore in Mauern an sich. Zumal in Romanen. Daß sie nicht aufgehen. Schwer
zumindest. Mein Verfolger steht auch. Hinter mir. Natürlich. Und hechelt. Unsportlich
mag ich sein. Klettern kann ich.
Eigentlich. Ist das Gelände auf dem sich das Internat Islamischer Mädchen befindet. Sagte
ich es schon? Eigentlich ein Park. Jetzt aber ist es, how shall I put it, oder
wirkt: verändert. Als sei das Internat unbewohnt. Menschen-, resp. mädchenleer.
Wie traurig.
Ist da jemand?
Natürlich. Mein Verfolger. Seufzt. Mir. Heiße, blasphemische Luft in den Nacken. Hat. Scheints. Die Sprache verloren. Vor lauter
Blasphemieren
klingt wie
Masturbieren
Master-Beer.
Blasphemieren
Masturbieren
Meisterbier
wird fortgesetzt
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