Zizek in Teheran (44)

Laßt mich

                mit Eurer

                               Scheiß-

                                            -Heiligen

                                                          Schrift!,

würge ich, endlich in Ruhe! Und brülle. Ich bin Analytiker. Keine Ahnung, was es mit Eurer

Scheiß-

            -Heiligen

                           Schrift auf sich hat.

Ich-

     -glaube-

                 -es-,

                        -nicht-

                                -würgen!,

würgt der (oder ich aus dem) Gefängnisarzt.

Gut. Aber das reicht nicht. Du sagst mir ALLES. Mit Gewürgten ist man per Du, LeserIn, Ich-muß-
               
                                                  -ALLES-

-wissen. Und brülle: Über die Schrift und die Polizeiambulanz und die Snack und den Nehru und den Elektrischen, warum er sterben mußte und Ihr habt ihn ermordet, nicht wahr?, und das Internat Islamischer Mädchen und das Haus des Vergessens der Bibliothek der in der Sprache Teherans verfaßten Bücher und Schirin, und ob ich Ingeborg sage, und würge, und Narges und die Psychiatrie? Und Graz?

Ja, ja. Alles! Alles! Ich bin eh kein …

Längeres Schweigen.

- Ja?

… Geheimpolizist.

Würgen und Wringen relentlessly und Schwitzen und Weinen. Bis zum letzten Tropfen. Emotion und Information. Entwürgt und entwrungen.

Beim Würgen redet es sich ungewöhnlich gut, LeserIn, zumal mit Schein-Patienten und Geheimpolizisten, auch wenn er es leugnet, der islamischen Sorte, ein wunderbares Gefühl.

Sätze jedoch wie:

„Mir scheint, ich habe den Beruf verfehlt, Folterpolizist hätte ich machen sollen, nicht Analytiker“ are not served here.

Denn es handelt sich um: Metaphysisches.

Metaphysisches Würgen. Und Brüllen, ergo nicht mehr mein Brüllen, um nicht zu sagen kosmisches, und nicht nur den Container erfüllt, welche die Ordination für Psychoanalyse enthält, sondern den Container und den islamischen Geheimpolizisten und mich und die Luft und die Erde des den Container umgebenden Gartens, und das Nord-Teheraner Gholhak und das ganze Nord-Teheran der Bobos vibriert, und das Süd-Teheran und Luftschicht um Luftschicht brüllt sich das Brüllen in den Himmel und umbrüllt die Wolken und die Regionen des Teheraner Himmels sukzessive und Rollen und Grollen, ein Tsunami, im Himmel, Hören wird Sehen.

Das heißt: Der Sound meines Brüllens schlägt um in Farbe. In welche? Such Dir eine aus, LeserIn. Aber keine freundliche.

Auch den Gott im Teheraner Himmel nicht zu vergessen. Dirty old man, keineswegs altersschwach (wie der Mann im Mond), fickt mein göttliches Brüllen, daß ihm sein altersgeiles Sehen und Hören vergeht. Resp.: Fick Dich selbst, in den Arsch, Uroboros, oder: wohin auch immer, und Du sag ARsch, mit großem, rollenden R, LeserIn, Rollen und Grollen. Und gedenke des Gottes im Teheraner Himmel, wie er sich selbst Uroboros, und Glückwunsch zu der, wie wir hoffen, gelungenen Performance des Textes.

wird fortgesetzt